É sexta-feira. É 13. Acabei a quinta a beber um copo sozinho, pensamentos profundos num vidro cada vez mais vazio. Comecei a sexta com uma lágrima a escorrer-me no rosto, misto de tantos sentimentos que as palavras não conseguem descrever. Quebrei uma promessa, fumo no quarto, enquanto escrevo. Voltarei a fazer a mesma promessa quando acabar mais este cigarro.
Os 13 são especiais para mim, já o tinha dito, e enquanto escrevia esta linha o telefone tocava, o número era desconhecido e alguém desligou assim que ouviu a minha voz. Suficiente para quebrar a minha linha de raciocinio e deixar-me com o pensamento a mil... São ainda algumas as pessoas por quem me preocupo o suficiente para perder o sono...
Em escassos minutos outra chamada... esta é conhecida e não deixa que atenda... desculpa mas não vou ligar, agora preciso do meu silêncio para me recompor... É sexta-feira. É 13.

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